H.O.

En cierta calle hay cierta firme puerta
con su timbre y su número preciso
y un sabor a perdido paraíso,
que en los atardeceres no está abierta a mi paso.

Cumplida la jornada,
una esperada voz me esperaría
en la disgregación de cada día
y en la paz de la noche enamorada.

Esas cosas no son. Otra es mi suerte:
las vagas horas, la memoria impura,
el abuso de la literatura.

Cumplida la jornada,
una esperada voz me esperaría
en la disgregación de cada día
y en la paz de la noche enamorada.

Esas cosas no son. Otra es mi suerte:
las vagas horas, la memoria impura,
el abuso de la literatura.

Y en el confín la no gustada muerte.
Sólo esa piedra quiero. Sólo pido
las dos abstractas fechas y el olvido.