Mi rosa sin porqué

Cuando salgo de noche y llevo encima

tres vodkas con limón suelo encontrarme

a mi amigo Poíz, un inmigrante

que va vendiendo rosas por la calle,

las discotecas y los restaurantes.

Su madre murió en mayo, mes florido,

pero él estaba aquí, y en el envase

de un vaporizador vertió su llanto

y roció las rosas de su ramo,

y roció las rosas de su ramo.

Me lo he encontrado veinte o treinta veces

y no le he visto colocar ni una,

y no entiendo por qué, y no entiendo por qué,

y no entiendo por qué, y no entiendo por qué.

Me resulta intrigante

a qué olerán las rosas

de los migrantes.

Es natural que los enamorados

estén a lo que están mientras se achuchan:

ven florecer su amor, pero no escuchan

la súplica de los desamparados,

la letanía de los desahuciados.

Yo hablo un poco con él, le doy dos euros

y no acepto la flor, pero le digo:

“Si una noche me ves con una chica,

o con una mujer, que es otra cosa,

le das sin rechistar tu mejor rosa”.

Me lo he encontrado veinte o treinta veces

y no le he visto colocar ni una,

y no entiendo por qué, y no entiendo por qué,

y no entiendo por qué, y no entiendo por qué.

Me resulta inquietante

a qué olerán las rosas

de los amantes.

Mi rosa sin por qué

es la rosa más cara de la historia. [Estrofa x 4]