Nocturno

Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre

se escucha que transita solamente la rabia,

que en los tuétanos tiembla despabilado el odio

y en las médulas arde continua la venganza,

las palabras entonces no sirven: son palabras,

entonces no sirven.

Balas, balas.

Balas, balas.

Balas, balas.

Manifiestos, artículos, comentarios, discursos,

humaredas perdidas, neblinas estampadas;

¡qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,

qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua!

Balas, balas.

Balas, balas.

Balas, balas.

Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,

lo desgraciado y muerto que tiene una garganta

cuando desde el abismo de su idioma quisiera

gritar lo que no puede por imposible, y calla.

Siento esta noche heridas de muerte las palabras.

Siento esta noche heridas de muerte las palabras.

Siento esta noche heridas de muerte.

Siento esta noche heridas de muerte.

Siento esta noche heridas de muerte.

(Transcripción propia a partir del audio y los poemas originales; la puntuación y ortografía son estimadas).