Mi infancia son recuerdos

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,

y un huerto claro donde madura el limonero.

De un patio de Sevilla.

Mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;

y mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido;

conocéis mi torpe aliño indumentario,

mas recibí la flecha que me asignó Cupido.

y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

pero mi verso brota de manantial sereno;

Gotas de sangre jacobina.

Y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética

corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;

mas no amo los afeites de la actual cosmética,

ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Y cuando llegue el día del último vïaje,

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraréis a bordo ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos de la mar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos

y el coro de los grillos que cantan a la luna.

Que cantan a la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera

mi verso, como deja el capitán su espada:

famosa por la mano viril que la blandiera,

no por el docto oficio del forjador preciada.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Converso con el hombre que siempre va conmigo

—quien habla solo espera hablarle a Dios un día—.

Que siempre va conmigo.

Mi soliloquio es plática con ese buen amigo

que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraréis a bordo ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos de la mar.

(Transcripción propia a partir del audio y en contraste con el poema original; a falta de fuente escrita, la puntuación y ortografía son estimadas)